el momento de la razón, no llega

No tengo perspectiva crítica. Estoy, entonces, completamente a-crítica y tiendo a echarle a la culpa a la maternidad. Más de siete años de exculparme por la misma razón, claro que multiplicada. No soy capaz de pensar. Pensar de verdad. Me pierdo, me espanto, me alejo. Hace años, desde que llegué a México, soy incapaz de leer un texto que no sea literatura completo, en realidad, abandono a la primera página. Leo, a veces, columnas de opinión (oops) y textos críticos de sumplementos culturales (más ooops). Se me escapan los intertextos, generalmente y a duras penas logro entender lo que están diciendo (si no es bien básico). Los textos sobre literatura me aburren sobremanera, por lo general. Me suele interesar más "la gente" o "los personajes".

Qué pienso en estos momentos: un poco en la tristeza de la ya no procreación. Escucho muy frecuentemente mujeres que se ligan sin más, sin problemas y como una liberación. No deja de sorprenderme. Yo, que no quiero tener más hijos, le escapo a esa solución y me entristezco sabiendo que nunca más voy a pasar por un embarazo (por más espantoso que me parezca el estado, soy humana). Mi cinismo no llega a tanto.

Últimamente escribo como si fuera Heidi. ¿Dónde estoy? Algunos rasgos psicóticos se me cuelan en acciones mailísticas, en ideas ridículas que llevo a la práctica, sabemos, siempre lo supimos, que mi super yo vino fallado.

Por lo demás, paz en el hogar. Camilo se queja a mis pies, mis hijos andan por ahí. Aman a su hermano, lo llenan de besos y abrazos y pelean por ir con él en el auto y cargarlo, la hostilidad pasa por otro lado y yo me alegro. Somos los padres los que tenemos la culpa. De todas maneras, están bastante tranquilos y adorables. Y enormes.

Y yo, vieja y gorda.

En lo que me convertí...dios mío.